Hablando de la muerte...

A veces creo que la muerte es pelada y va por la calle vestida de sport y un cuaderno en la mano.
Me pasa al frenar en una esquina y observar que a mi lado se para un pelado, mira y anota. La muerte es un gran pintor. Primero hace el boceto y luego pinta el momento justo.
A veces creo que la muerte es cada vez que me voy a dormir, y en mis sueños surge la reencarnación. Reencarno nuevamente en mí.

Ha muerto el león y ya no queda rey.
Las agujas del reloj oxidadas marcan las dos.
Besando el asfalto los esclavos se desencadenan, siempre pelearemos por un justificado salario.
Y las putas de la antigua ciudad encontraron respeto, amor y paz.
Que julio no te lleve y que agosto, como mes blanco, te respete si te vas.
Esperamos la primavera para frenetizar nuestras emociones.
Nunca decidimos nosotros, siempre creímos otra cosa.

Un ángel ha caído derrotado y su hada le corto sus alas.
Prendió un sahumerio y una vela violeta.
Rezó por el.
Cayó y esta sangrando. Ya no hay opio y ninguna anestesia para equilibrar su herida.
Danza real de la vida.
La tierra es algo más de lo mucho que hay.
Y nosotros mínimos problemas con mente peligrosa.

A veces creo que la muerte es otra historia de las muchas que nos cuentan.
Este holograma cambia cada minuto y mis ojos no alcanzan a ver todo.
Si pierdo la memoria es por buena voluntad.
Y si hablo de la muerte es por que quiero que sea un amigo mas.