Aire y transicion

Todo lo que sentimos en estos tiempos es una limpieza de miles de años vividos.
¿Quién no guarda una angustia que no tiene nada que ver con presente?
La naturaleza habla y somos nosotros la interpretación. Cuando llueve, cuando sale el sol.
De pronto algo se puede ir y otra cosa puede venir.
Pesa nuestra costumbre y eso nos hace mal.

Soy un pasajero de este tren. No quiero quedarme, no puedo quedarme en ningún lugar, quiero conocer todos los lugares existentes.
Me crié con los lobos y pase fríos ancestrales. La experiencia corre en mi sangre.
Solo siento un interior.
El exterior es un holograma de cambios y egoísmos.

Caímos de rodillas en la vida.
La tierra se partió en dos.

No existe un único mundo.

El mundo es solo un grano de la infinidad universal.

Pues mira bien por donde pisas.
Subes al colectivo del horror,
Observa bien sus caras,
¿Sientes su tristeza, su pesadez?
Mira a todos esos humanos, se que te sientes diferente, acepta que tu energía es diferente.
Ellos han muerto, ellos son figuras hechas a imagen y semejanza, ellos son los personajes de este teatro.
Tus eres un personaje de este teatro, pero desde tu interior todo se ve diferente.
Pregúntales a ellos que sienten.

Todo lo que empieza, termina con un aplauso.

Julio transición,
Agosto Sobrevivir.
Nuestra vida esta marcada y nadie supo hasta ahora si morir es placentero como dormir.

Hablando de la muerte...

A veces creo que la muerte es pelada y va por la calle vestida de sport y un cuaderno en la mano.
Me pasa al frenar en una esquina y observar que a mi lado se para un pelado, mira y anota. La muerte es un gran pintor. Primero hace el boceto y luego pinta el momento justo.
A veces creo que la muerte es cada vez que me voy a dormir, y en mis sueños surge la reencarnación. Reencarno nuevamente en mí.

Ha muerto el león y ya no queda rey.
Las agujas del reloj oxidadas marcan las dos.
Besando el asfalto los esclavos se desencadenan, siempre pelearemos por un justificado salario.
Y las putas de la antigua ciudad encontraron respeto, amor y paz.
Que julio no te lleve y que agosto, como mes blanco, te respete si te vas.
Esperamos la primavera para frenetizar nuestras emociones.
Nunca decidimos nosotros, siempre creímos otra cosa.

Un ángel ha caído derrotado y su hada le corto sus alas.
Prendió un sahumerio y una vela violeta.
Rezó por el.
Cayó y esta sangrando. Ya no hay opio y ninguna anestesia para equilibrar su herida.
Danza real de la vida.
La tierra es algo más de lo mucho que hay.
Y nosotros mínimos problemas con mente peligrosa.

A veces creo que la muerte es otra historia de las muchas que nos cuentan.
Este holograma cambia cada minuto y mis ojos no alcanzan a ver todo.
Si pierdo la memoria es por buena voluntad.
Y si hablo de la muerte es por que quiero que sea un amigo mas.

Tiempo

Tiempo.
Tiempo para soñar,
y no dejar que los sueños se aburran.
Tiempo para mentir,
Existen verdades que nadie las cree.

Tiempo todo el tiempo,
Como amar todo el tiempo.
Los más sinuosos caminos vienen hacia nosotros,
Tiempo de germinar,
Las plantas y los árboles, los ríos y los mares.

Tiempo de morir,
Naciendo todo el tiempo.
Tiempo de pensar,
Como pasa el tiempo.

Tiempo de borrar viejos tiempos,
Los mejores, los peores, los errores, las certezas.
Tiempo de bailar en el agua,
Abrazados, fusilados, amargados y felices.

Tiempo de parar y reír,
Despertar y escuchar,
La sonrisa de los niños y las toses de los viejos,
Crean un nuevo tiempo.

Uno piensa todo el tiempo,
Y recuerda otro rato,
Los mejores vinos tomados,
Las mejores pieles besadas.

Y en fin todo es tiempo,
La tierra girando hace mucho tiempo,
Y los enanos que la empujan no se aburren del tiempo.
2008 años girando y empujando, siendo su sudor,
La humedad que sube y nos marea.
Mas que nada, cuando el tiempo se va a poner feo.

A mis amigos

Pasaron los años y llegue a viejo con 70 años vividos. Derrotas, alegrías, aprendizajes, fortalezas, enseñanzas y mi piel arrugada.
Mi mente alucinada.

Mis días de caminata que, le hacen bien a mi cuerpo, hace que mi sangre oxidada pueda circular por mis venas ya endurecidas.
Mis ojos nunca pudieron ver del todo bien, pero ahora se acostumbraron a la neblina.
¿Será que siempre fue así?

Caminaré mil caminos hasta encontrar la hierba que devuelve juventud a los viejos.
Los años me hicieron perder la memoria.
Y deje cosas en el camino.
Pero hay algo que me viene picando en la cabeza...
Hay algo que el tiempo hizo que se alejara por naturalidad propia y no logro recordar.

La mañana pretendía que caminara y así emprendí viaje hacia el asfalto.
Mis pies están hinchados.
La percepción que con los años aumentó, hizo que entrase a la casa de antigüedades del barrio.
Algo me hizo llegar ahí. Esa picazón cerebral hizo que llegara ahí.

Descanse un momento mis pies y mis ojos, ya sin esa neblina encima, desencadenaron una serie de imágenes al unísono: Una mesa redonda con vasos llenos de vino azul. Un LP de los Beatles rodando y un asado a medio hacer.
Inmediatamente mi mente se esclareció y mirando una foto, sobre un portarretrato viejo, vi a mis amigos.
No pretendía saber como llego esa foto ahí, agarre el retrato y me eché a correr, a buscar a mis amigos de siempre, a mis hermanos.
Corrí como un joven, corrí y corrí.
¿Se imaginarían a un anciano corriendo?

Sentía el dolor en mis huesos pero felicidad en mí ser. Volví al viejo barrio, a la vieja sala, a buscar a esos amigos, a los que la vida te va alejando pero que siempre volverás a ver.
Y fui cruzando la avenida y vi viejos correr con un retrato en la mano. Aumentados en cansancio pero felices como niños.

Y de golpe algo nos unió en ese instante. Aquella vieja vereda. Como una ruta en la memoria.
Nuestras sombras en el piso. Y al mirarnos todos, observamos el retrato y éramos nosotros.
Viejos, si. Pero siempre volviéndonos a encontrar.

(Dedicado a esos amigos, a los que uno eligió, y nunca va a dejar ir, a ustedes hermanos...
A veces pocas palabras son las justas y necesarias para demostrar la realidad. Esta en la mente de cada uno deducirlas)

El golpe de la flora y fauna

Los pájaros que tengo prefiero dejarlos en jaulas pues así el hombre no les hará daño.
También se precisan jaulas enormes para que los árboles no puedan ser cortados; y el perro que ronda por mi habitación le daré cariño así no envejece.

El canario canta y es feliz dentro de esa jaula.
Parece un preso, pero no, esta exento de que el hombre no lo meta en un puchero. O saquen sus plumas para hacer cepillos y rascarles las espaldas a esos terratenientes de épocas modernas.
Se seguirán limpiando el culo con seda y dormirán en camas de piel de zorro y comerán en platos de marfil.

¿Que cadena alimenticia es matar a un animal que, no se come su carne, pero se usa su piel?

Existe la paradoja de los ricos. Tienen todo para curar sus momentos de delirio. Pero no hay diezmo para los gusanos que habitan bajo tierra.
No hay diezmo para la parca.
La platita queda acá. La plata es nuestra. Es de todos.
No hay diezmo para la enfermedad.
Es la única deuda de los ricos. No hay plata para convencer a la muerte.

En el caso de los de menos ingresos, la muerte es todos los días. Levantarse y buscar el pan. Como la muerte es todos los días, la vida es a cada instante.
Lloran y recolectan sus lágrimas para no morir de sed.
Podríamos ser todos iguales si aquellos dioses no probaran en nosotros la evolución.
Somos como un juego de la oca donde ocupamos posiciones y turnos para ser felices.

En la jungla ya los animales se juntaron a debatir cuando será su golpe. Vendrán a nosotros y no hay nadie que nos salve. Ni la plata, ni las leyes, ni las armas, ni las políticas, ni todas esas pelotudeces que nos hicieron creer desde años atrás.
Vendrá la naturaleza y harán trizas nuestros hogares.
¿Saldremos corriendo? ¿Le mentiremos a dios diciendo que nunca cometimos errores en la vida?
El fue el primero que se escapò.
Nos secaremos al sol y nuestros cuerpos alimentaran la tierra. No hay salvación para el error de la humanidad.

Solo los animales se salvaràn,
Ellos crearan nuevos ambientes,
Fuimos creados para experimentos.
Nada de lo que vemos es real.
Todo esta en nuestra mente.

EL REY QUEDO VIVO DESPUES DEL DELIRIO.

DE ESAS ORGIAS Y FANFARRIAS, DE ESOS DIAS AGUDOS DE ALUCINACION.

EL REY MUERTO EN VIDA ES UN CIEGO CON OJOS.

NOS APUNTA CON EL DEDO E IDEALIZA LA SITUACION.

GERMINA EL ESTADO Y APACIGUA LA REALIDAD.

ARGENTINA COMO LA ANTIGUA BABILONIA.

SE DERRUMBA Y...

LAS PUTAS TRISTES EN HUELGA DE AMOR.

¿A DONDE VA ESE DEDO?

APUNTA A NUESTRAS IDEAS.

SOMOS EL PUBLO INCENDIADO.

EL REY ES CIEGO CON OJOS, Y ESOS OJOS NOS MIRAN.

NOS VIGILA, NOS APRIETA, NOS ELIMINA.

EL TIPO SIEMPRE MOSTRO SU VERDADERA MIRADA.

LA TV ADENTRO DE NUESTRO HOGAR ELIMINA LA CAPACIDAD DE PENSAR.

LA MUSICA SUENA.

VEO SU MIRADA, TIENDE TRAMPAS, EL PUEBLO LAS ACEPTA.

¿COMO MIRARAN SUS OJOS? SU MIRADA APUNTA HACIA MUCHOS LUGARES,

PERO APUNTA HACIA LUGARES CLAVES.

EL TIPO SIEMPRE SE ASUSTO DE LAS BOMBAS.

LA REINA ESTA EN POSE, ESPERA SER AMADA POR SUS DISCIPULOS.

ELLA ES LA REINA DEL AMOR FRIO Y ALZA SUS MANOS RECORDANDO AL GENERAL.

COMO UNA GOLFA DE LA GESTAPO, SU ESCALERA SIEMPRE TUVO BORDES DE ORO.

SU RISA ES COMO LA DE UNA MARIPOSA EN SUS ULTIMAS HORAS DE VIDA,

PENETRA NUESTRAS TRIPAS, COMO CUCHILLO OXIDADO DE GUAPO.

HUBO GUERRAS PERO EL CIELO SIEMPRE FUE AZUL.

EL SOL MANTIENE SU ENERGIA Y LA LLUVIA LIMPIEZA DE DIAS.

LA TIERRA SE ABRE Y LOS HUMANOS DESESPERAN.

LA EVOLUCION GIRA Y NOS MAREA.

Y ESOS OJOS NOS SIGUEN MIRANDO CRUELMENTE.

Siento la intensidad de las cosas

Sintiendo la intensidad de las cosas.
¿Còmo cae el agua cuando llueve?
Cae en un ritmo lento anticipando lo que va a venir. Luego un poco mas fuerte acostumbrándonos con su caricia. Y de golpe estalla de agua el cielo y se abren las canillas y el agua es nuestra. Cae y nos perfora sin lastimarnos, nuestra cabeza, nuestra ropa. El agua intensa de las tormentas, enviada por la diosa naturaleza.

La música de Ludwig Van no para de sonar. La lluvia lo acompaña. Hace sus estilos. Más lentos, más livianos y más fuertes. La lluvia cae. Cae como la vieja babilonia.
Los elementos naturales se acomodan a la música y son nuestros ojos que unen esas dos cosas.
Conexión divina de ruidos y formas.

¿Qué pasa en nosotros, humanos, cuando sentimos con intensidad?
Detenerse un segundo sobre el hecho.
Están a puntos de fusilarnos sobre un campo de flores. Hemos ido a la guerra y combatimos contra nuestros hermanos. Al ver que dormir es volver a nacer al otro día, despertamos en distintos lugares al despertar.
Nuestra mente fue hecha para divagar y contar historias.

Un niño que nace y sus padres le dicen que existe un dios.
Este tipo dios tiene esa fábrica de producción en serie y salen humanos a cada segundo.
El tipo sabe bien las cosas. Es un genio.
Genio que nos hizo creer muchas cosas.
Dios es una gran espalda para los desencadenados, para mantener un des-orden que nunca fue un orden en realidad.
Los truenos son las risas de dios. Y cuando llueve miles de almas están llorando.
¿Será que el cielo es una gran mentira?

Ellos quieren volver y su rostro, su objetivo ya es otro. Dios peligroso nos boicotea todo el tiempo.
Nos cambia los entornos. Y un día sos José y en semanas pasas a ser Graciela.
A todas esas almas que se van les pido algo.
Nunca dejen de llorar, pues así sabré que realmente siguen vivas en algún lado.

Salvanos Evolucion

Las diosas chinas inventaron el amor al abrir sus grandes abanicos de hierbas.
Los hombres las tomaron, las molieron y las fumaron. Hierbas mágicas germinadas de la tierra madre.
Mientras las diosas meditaban el amor una gran ronda de hombres comenzaba el ritual.

Pues nada muere, todo se transforma.
Hombres trabajan en el cielo construyendo nuevo hogares. Ya no alcanzan los que hay.
Se viene el tiempo de descansar.
El cielo es la tierra y el abajo es el arriba.
Transformación humana. De cuerpos a plantas.
De sólidos a líquidos. Siendo parte de lo natural.

Hay una guerra. Siempre la habrá. Guerra de ideas. Venganza de años atrás. Hoy es lo que antes quiso ser.
Hay ayuno de amores como huelga por la guerra. Y los hombres en cuarentena no podrán tocar a las mujeres.
Hay una guerra y se suma otra. La guerra del amor.
En la guerra del amor hombres se visten de mujer para poder quebrantar la prohibición.
Tanto en el bien como en el mal la desobediencia merece el mismo premio.

Enviados a la antigua babilonia salvamos a las putas, brindándoles amor.
Y juzgamos a ese dios. Inventor de lenguas diversas para que no nos podamos entender.
Dios un entusiasta del poder. Siendo entusiasta nos castigó, pero terminó siendo un entusiasta pecador.

Civilizados y enagenados saltan al compas de una cancion. Llevan una libreta de recuerdos pasados en sus mentes. MataN a un hermano y beben de la paranoia despues de un buen trance.

Suman antecedentes creyendo que es experiencia. Nos acordamos de los bandidos que quemaron las tierras y a nuestros indios.

Todos hablamos y opinamos. Lloramos y penamos. Mentimos y obedecemos.

Pero ninguno de todos nosotros, todavia hizo algo por el bien.

Miles de años vivimos ya.
Entramos a la habitación llamada cielo y nos espera un hombre. Nos dictará lo próximo a vivir. Dicen que lo elegimos. Pues nunca nos acordamos de esa elección.
Un gran hospital yace en el mas allá.
Nos inyectan un olvidar. Y nos lanzan como balas de cañón. A una nueva vida.
Bendita evolución.