Nuestro Album Azul

Un álbum azul, el cual escondía fotos,
Eran recuerdos, eran momentos,
Fue su vida, todo lo que pensaba, ocurría.
Una pieza llena de flores y plantas,
Sus historias, rebeliones y acciones.

Sentimientos anatómicos procesan sus ideas,
Quieren saber si el cielo existe y si lo vamos a conocer. ¿Han saboreado la tierra hermanos?

“Amor es lo que necesitamos decía John,
No quería guerras, quería amor”
¿Y ustedes saben lo que es el amor?
¿El amor es lo que nos conviene cuando tenemos ganas?

“Has asustado amor a estos humanos,
Habéis escondido la piedra del amor debajo de la tierra”

Dentro de la fabrica del amor, ella testifica si él le sirve, y él espera que ella testé su condición de hombre.
La mayor producción del amor proviene de la zona norte del lugar.
Un amor de plástico y reciclado, como comer vidrio y saber que nos va a lastimar.

Hemos nacido todos juntos en esta unidad confusa,
Estamos aptos para saber quien somos,
Animarnos y darnos un abrazo.
Pero no somos hombres libres y nunca lo seremos,
Nuestra mente es dios, y no nos deja ser libres.

Ser libres es el amor,
Lucharemos por el amor,
La naturalidad de las cosas,
Y el atardecer, juntos,
Todos juntos.

En nuestro álbum azul.

En la taberna del Sr. Lopez, los guardianes.

En una ciudad de poca importancia,
El vino es barato y mal filtrado.
Unas mentiras piadosas para que la gente se conforme,
Y una lluvia de balas en medio de una plaza.
¡Sálvese quien pueda! El escudo es nuestro lomo,
La cabeza y la mirada.

Violadores de la misericordia dicen estar del lado del señor.
Y el señor fue un violador y les ha enseñado su maestranza y su alabanza.
Las monjas de la resurrección visten polleras bien cortas para que veamos sus secretos, represiones y malestares.

En la taberna del viejo López conocí a los guardianes de la noche.
Esos jinetes fríos y complacientes de la actitud soberbia.
Los que manejan el mundo, estaban ahí, en esa taberna lúgubre y anticuada.

Un banquete para los guardianes Sr.Lopez,
Dadle de esa comida que a ellos les gusta,
Los gusanos de nuestra putrefacción.
Vienen y te quitan la comida, duermen en tu cama,
Te quitan los perfumes y el oro de nuestro corazón.

¿Y dicen ser hombres?
Los hombres han muerto hace tiempo,
Y hoy somos cenizas de esos cuerpos.
Un rejunte de evoluciones y vamos a ver como nos las arreglamos.

Un aguacero y el entierro de las ideas.
Buenas ideas y pensamientos dignos,
Vivir en paz y entre hermanos.
Puede que muera joven acordándome de ustedes,
No me asusta, me interesa.

Y en un jardín de arena, crecerán flores,
Donde hay tierra mojada serán los nuevos ríos,
Donde la luna se vea, tendrán que cerrar los ojos y guardar el secreto.
Y si algún día el cielo se da vuelta, es por que nosotros estábamos mal parados.

Dios es una mosca

¿Qué son las moscas le preguntamos al maestro?
Las moscas son nuestros sueños malos que se escapan de nuestra mente y salen volando.
Como un simple escucha, analicé y…
Levante la mano y pregunte:

¿Y que son las personas?

…las personas son simples elocuentes que les gusta jugar con el mundo, patearlo y fornicarlo…

Si, como al amor, dijo el loco,
No quieren otra cosa.
Quieren ser libres y observadores del amor.
El amor es como desear un chocolate,
Pero no comas de más, el empacho es mas incomodo.

Así es como es.
Antes que me vuelva loco les diré como se llamaba Dios.
¿Quién es dios?
La existencia la han creado los humanos,
Si existe una mentira, somos nosotros.

Mírate en la mosca que te has convertido,
Ahora estas en todas partes,
Mi excremento es tu comida,
¿Y encima quieres comer mi cabeza?

Deja a los humanos en paz,
Ellos no han hecho nada,
Ellos te defienden, tú dices haberlos creado.
Dios es una mosca,
Y los humanos son su comida.

Entras a la facultad donde están los facultativos,
Orgía de ideas y felicidad poética.
Una metáfora precisa para que los alumnos crean el por que de estar ahí.
En la facultad no hay maestros, hay profesores.
El maestro te enseña, te dice y esta en uno aceptarlo o no.
El profesor te obliga, te domina y te seduce a sus enseñanzas.

Y en el bar están los alumnos,
Borrachos y sinceros.
Usan las hojas de sus apuntes para escribir cartas de amor,
Ellos no quieren estar en esa habitación.
Buscan el pasto, la naturaleza, la libertad.
Esa que nos quitó el señor.

La mujer del policia

Había discos en la pared,
Donde yo tomaba y miraba la gente pasar.
No era un borracho, solo disfrutaba del buen tomar,
La gente me creía abandonado, pero yo estaba conmigo mismo, riéndome de los demás.

Los vinilos sonaban mientras yo leía,
Y la mujer del policía contaba sus historias.
Había un graffiti en la pared que siempre recordare: “Con la democracia, se come, se educa y se muere”
A veces me pregunto cuando se acabara esta precaria historia.
Ni unos, ni otros.

Los pendejos alucinaban por el barrio,
Se creían ajenos a toda situación,
Por las mañanas la señora del sexto limpiaba la vereda barnizada en sangre.
Borregos a punto de colapsar, engendrados en una bola de mentiras.

El bar siempre estuvo abierto,
No se por que es este el lugar a donde uno le gusta estar.
La música nunca paro de sonar,
Por la radio enmascarados discrepan su verdad, una parva de palabras que entran como veneno en nuestro sentido cerebral.

Y la mujer del policía,
Astuta y siniestra.
Desnuda y su mirada,
Perfecta y mal entendida.
Como una araña y sus pollitos,
Todo el ron en su piel,
Nunca creí que mi lengua llegase ahí.

Atento al delirio,
Trato de salvar mi ser.
Encerrado en buenos libros,
Apaciguado en buenas melodías.
Cazando moscas y matando al moscardón,
La lluvia cae y cae,
El sol, la luna y las estrellas.

Qué es esto

¿Qué es esto?
No lo se, pero camino sobre el fuego,
Repleto de serpientes que cantan mi canción.
Una esfera redonda veo estallar.
Yo antes habitaba ahí, ahora habito aquí.

Como un secreto con ganas de ser,
Que es contado por aquellas personas.
Dicen buscar el bien.
A veces necesito esconderme de lo que me vienen a decir,
Por que todo lo que me dicen ya lo escuche.

Hay un semáforo universal lleno de colores,
Como una psicodélica apunto de comenzar,
La percepción esta en nuestras manos,
Sanamos a los mal heridos.

(Cuando tienes ganas de contarme,
Es cuando yo tengo ganas de ayudarte.)

Si, llegará ese día en que un chancho amamante a los bebes,
A nuestros hijos. A nuestros primogénitos.
Nuestras mujeres sin senos, sin oportunidad.
Y el cielo se pondrá azul cuando el quiera que sea así.
Y ellos se amaran cuando dejen de pensar.

¿Qué es esto?
Un poema, un escrito y una canción a la vez.
Alguna vez fui hombre y aprendí a pensar,
Encontré a mis hermanos y a los que tenia que encontrar.
Pero no tengo cosas para contar,
Tengo cosas para decir.